García Márquez escribe sobre John Lennon

Cuando escuchó a Los Beatles por primera vez, sintió que su mundo cambió

Es sabida la preferencia de Gabriel García Márquez sobre la música de la banda británica.

"Es casi un destino, o por lo menos una magia, que en un mismo año (1967), en un mismo mes, casi en una misma semana, se publicara en el mundo, por un lado Cien Años de Soledad y luego el álbum de The Beatles Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band. Uno podría decir que ambas obras, cada una a su manera, hicieron el tránsito en el mundo entre la imagen en blanco y negro y los colores: por la exuberancia, por la belleza, por el desbordamiento de las formas en cada una de ellas", escribió alguna vez Juan Esteban Constaín, novelista e historiador colombiano. 

La única nostalgia común que uno tiene con sus hijos son las canciones de Los Beatles

Una semana después de la muerte de John Lennon ocurrida el 8 de diciembre de 1980 apareció este artículo en la revista Proceso.

La nostalgia sigue siendo igual que antes

Gabriel García Márquez P R S .-

Ha sido una victoria mundial de la poesía.

En un siglo en que los vencedores son siempre los que pegan más fuerte, los que sacan más votos, los que meten más goles, los hombres más ricos y la mujeres más bellas, es alentadora la conmoción que ha causado en el mundo entero la muerte de un hombre que no había hecho nada más que cantarle al amor. Es la apoteósis de los que nunca ganan.

Durante 48 horas no se habló de otra cosa.

Tres generaciones -la nuestra, la de nuestros hijos y la de nuestros nietos mayores- teníamos por primera vez la impresión de estar viviendo una catástrofe común, y por las mismas razones. Los reporteros de la televisión le preguntaron en la calle a una señora de ochenta años cuál era la canción de John Lennon que le gustaba más, y ella contestó como si tuviera quince: La Felicidad es una Pistola Caliente. Un chico que estaba viendo el programa, dijo: "A mí me gustan todas". Mi hijo menor le preguntó a una muchacha de su misma edad por qué habían matado a John Lennon, y ella le contestó como si tuviera ochenta años: "Porque el mundo se está acabando".

Así es: La única nostalgia común que uno tiene con sus hijos son las canciones de Los Beatles.

Cada quien por motivos distintos, desde luego, y con un dolor distinto, como ocurre siempre con la poesía.

Yo no olvidaré nunca aquel día memorable de 1963, en México, cuando oí por primera vez de un modo consciente una canción de Los Beatles. A partir de entonces, descubrí que el universo estaba contaminado por ellos.

En nuestra casa de San Angel, donde apenas si teníamos dónde sentarnos, había sólo dos discos: una selección de preludios de Debussy, y el primer disco de Los Beatles. Por toda la ciudad, a toda hora, se escuchaba un grito de muchedumbres: Help, I need somebody.

Alguien volvió a plantear por esa época el viejo tema de que los músicos mejores son los de la segunda letra del catálogo: Bach, Beethoven, Brahms y Bartok. Alguien volvió a decir la misma tontería de siempre: que se incluyera a Bozart. Alvaro Mutis, que como todo gran erudito de la música tiene una debilidad irremediable por los ladrillos sinfónicos, insistía en incluir a Bruckner. Otro trataba de repetir otra vez la batalla en favor de Berlioz, que yo libraba en contra porque no podía superar la superstición de que es "un oiseau de malheur", es decir, un pájaro de mal agüero. En cambio, me empeñé desde entonces en incluir a Los Beatles.

Emilio García Rivera, que estaba de acuerdo conmigo, y que es un crítico e historiador de cine con una lucidez un poco sobrenatural, sobre todo después del segundo trago, me dijo por esos días: "Oigo a Los Beatles con un cierto miedo, porque siento que me voy a acordar de ellos por todo el resto de mi vida". Es el único caso que conozco de alguien con bastante clarividencia para darse cuenta de que estaba viviendo el nacimiento de sus nostalgias.

Uno entraba entonces en el estudio de Carlos Fuentes, y lo encontraba escribiendo a máquina con un solo dedo de una sola mano, como lo ha hecho siempre, en medio de una densa nube de humo y aislado de los horrores del universo con la música de Los Beatles a todo volumen.

Como sucede siempre, pensábamos entonces, que estábamos muy lejos de ser felices, y ahora pensamos lo contrario. Es la trampa de la nostalgia, que quita de su lugar a los momentos amargos, y los pinta de otro color, y los vuelve a poner donde ya no duelen. Como en los retratos antiguos, que parecen iluminados por el resplandor ilusorio de la felicidad, y en donde sólo vemos con sombro cómo éramos de jóvenes cuando éramos jóvenes, y no sólo los que estábamos allí, sino también la casa y los árboles del fondo, y hasta las sillas en que estábamos sentados.

El Che Guevara, conversando con sus hombres alrededor del fuego en las noches vacías de la guerra, dijo alguna vez que la nostalgia empieza por la comida. Es cierto, pero sólo cuando se tiene hambre. En cambio, siempre empieza por la música. En realidad, nuestro pasado personal se aleja de nosotros desde el momento en que nacemos, pero sólo lo sentimos pasar cuando se acaba un disco.

Esta tarde, pensando todo esto frente a una ventana lúgubre donde cae la nieve, con más de cincuenta años encima y todavía sin saber muy bien quién soy, ni qué carajos hago aquí, tengo la impresión de que el mundo fue igual desde mi nacimiento hasta que Los Beatles empezaron a cantar.

Todo cambió entonces. Los hombres se dejaron crecer el cabello y la barba, las mujeres aprendieron a desnudarse con naturalidad, cambió el modo de vestir y de amar, y se inició la liberación del sexo y de las drogas para soñar. Fueron los años fragorosos de la guerra de Vietnam y la rebelión universitaria.

Pero sobre todo, fue el duro aprendizaje de una relación distinta entre los padres y los hijos, el principio de un nuevo diálogo entre ellos, que había parecido imposible durante siglos. El símbolo de todo eso -al frente de Los Beatles- era John Lennon.

Su muerte absurda nos deja un mundo distinto poblado de imágenes hermosas.

En Lucy in the Sky, una de sus canciones más bellas, queda un caballo de papel periódico con una corbata de espejos.

En Eleanor Rigby -con un bajo obstinado de chelos barrocos- queda una muchacha desolada que recoge el arroz en el atrio de una iglesia donde acaba de celebrarse una boda. "¿De dónde vienen los solitarios?", se pregunta sin respuesta. Queda también el padre Mackenzie escribiendo un sermón que nadie ha de oír, lavándose las manos sobre las tumbas, y una muchacha que se quita el rostro antes de entrar en su casa y lo deja en un frasco junto a la puerta para ponérselo otra vez cuando vuelve a salir.

Estas criaturas han hecho decir que John Lennon era un surrealista, que es algo que se dice con demasiada facilidad de todo lo que parece raro, como suelen decirlo de Kafka quienes no lo han sabido leer.

Para otros es el visionario de un mundo mejor. Alguien que nos hizo comprender que los viejos no somos los que tenemos muchos años, sino los que no se subieron a tiempo en el tren de sus hijos.

Gabriel García Márquez

Revista Proceso | México

No. 0215 - 32 | Sección Cultura

Publicado el 15/12/1980

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Gabriel García Márquez

Gabriel García Márquez, conocido como Gabo -seudónimo con que lo llamaría el editor Eduardo Zalamea Borda, director del diario El espectador- fue un periodista, escritor, guionista y editor colombiano, considerado como el máximo exponente del realismo mágico literario y como uno de los escritores más célebres del país.

Su obra figura entre las más conocidas del continente latinoamericano, sobre todo su novela Cien Años de Soledad (1967), ganadora de numerosos premios internacionales, y forma parte del llamado "Boom latinoamericano", como se conoció en España y en el mundo a la oleada de escritores latinoamericanos surgidos en la década de 1960 y promovidos por la agente literaria española Carmen Balcells.

García Márquez fue muy popular tanto por su genio literario y periodístico, como por sus posturas políticas abiertamente izquierdistas. Su amistad con el líder cubano Fidel Castro fue conocida y controvertida dentro y fuera del mundo literario.